И, жизни ломая, себя создавал он, творил, будто миром сим правил лишь он, а люди, пытаясь, наивно пытаясь, старались помочь, но его мир силен.
А нежность, раздавлена грузом упреков, тоской, диким криком, душой утонул, остался дышать, только с этим он выжил, хоть умер всем тем чем он так дорожил.
Лишь мысли, не сломлены, словно живые, они строят то в нем, чего нет в живых, пусть умер душою, но сердцем свободен, законы все чужды ему словно миг.
Они травят душу, навеки нарушив, прозревшую совесть на фоне войны, вознесшую плоть, словно образ нагрузки, на разум того, кого нету в живых.
Мир не сокрушится, и всякому страшно, и миг превращает его в никого, и прах, развиваясь, как снег развиваясь, не давал дышать после смерти его...

Шел снег и падали снежинки, давя всей тяжестью своей на душу, жалкую подстилку, для чужих действий и идей.
Снег падал, рисовал картины, картины чистой доброты и образ снежный, светлый, мира, в котором правда суеты.
Суета снега, солнца, тучек, суета душ в толпе густой, суета листьев, дуб могучий, что произвел на свет людской.
Мы суетливы, как и нравы, так непонятны, так густы, и преломленье сей облавы, это порок мой, но увы. Увы как снег весной все тает, когда придет правильный час для сих деяний, мир мечтает, весь мир ветает в небесах.
Весна, цветы все расцветают, налито солнце теплотой, ручьи журчат, лучи играют, птички домой к себе летят.
И каждый вьет себе свой домик, каждый построит все свое и знает, это все укроет снежинки, тучи, холод, зло…
По факту мы живем, мы лышим, мы так умны, что все глупы, мы говорим и мы все слышим, нам дорого что строим мы.
Так что ж мы так наивны, страшно, страшно смотреть и страшно ждать, мы так привязаны, мы сжаты, в условиях где негде спать.
Лишь потому, что мысли давят и голова как сотня книг, там всего много, но, однако, никак не пролистать всех их.
Нужен момент и нужно время, на все, на жизнь, на разум, миг, миг не спасет нас, он не время, но строит время каждый миг.
Цените, ждите и решайте, творите, пробуйте ценить, что не подходит вам, не надо, не нужно хлам в себе хранить.

Мы, люди общества, его достояние, потоки и тп и тд… постоянно плывем в повседневности, обытии и всякой дребедени, которая просто в край наскучивает… мы страдаем отсутствием желания находится в повседневности, к чему, естественно, не относится наше положение в «счастливом» состоянии. Но со временем достигат их все труднее и мы экспериментируем, кто с различного рода развлекательными мероприятиями, кто с химическими компонентами, ну а кому позволяют обстоятельства с местами пребывания на овальной Земле… Каждый вид «развлекухи» по своему интересен и по своему интересен и опасен, например ... 

Я нахожусь в обществе, которое меня не касаясь все же движет мной как бы я этого не хотел. Я иду вместе с ним даже пытаясь двигаться и идя навстречу, как бы не сопротивлялся, этого сделать не получится,(пока ты не окажешься в одноместном номере с белыми стенами и кроватью) а все почему? На нас влияет их нахождение где то там, их дыхание, взгляд, сам их вид, их речь, отношение… И весь этот огромный муравейник творит нас, нашу жизнь, наши последующие выводы и решения, общество своим отношением формирует наши планы и повседневность… Почему мы после этого не одинаковы? да потому что не пройти двум людям по одной улице в одно и тоже время по одному и тому же месту, не услышать одних и тех же фраз и не посмотреть на все своеобразие вещей подобными взглядами...

Мы разные и иры у нас разные, но поверьте, страшно играть с людьми, играть по настоящему, играть так, что бы они не догадывались об игре, играть вне зависимости от твоего отношения к ним… Этот психологический или даже философский опыт незаеним, но он опасен, он сводит с ума, он делает все окружающее скучным, бональным, он закрывает глаза на мноочисленные радости сего мира, на бональные повседневные радости… 

для чего это все нужно? а это наркотик… от этого не отказаться… когода под сомнение пробыли улыбки, взгляды, когда мир перевернут с черных и белых сторон, когда случайно или нет твои выводы о том, что ты не переживал уже верны… это прекрасно и страшно…  И какой тут выход? К чему привела игра? 

Не знаю. Единственное в своей жизни чего я не знаю… Но знаете, есть еще одно немаловажное за. Открытость, искренность таких людей, это нечто… да её до безумия сложно дождаться, сложно понять она настоящая или нет, но она трогательна, цепляющая… Хотя может это из-за уже подсознательного знания психологии слушателя... 

Еще не маловажный факт. Все способны любить. Какой бы скотиной человек не стал в конце концов, насколько бы бональным не видел он многих людей, он способен любить… Любить свой идеал… почему я говорю о идеале у того кто уверен о их не существовании? да потому что идеал тот кто ломает систему подбора идеалов, идеален тот кто отличен от толпы, идеален тот кто был выброшен обществом… 

И дай бог вам ощутить эту силу любви) Силу прорубившую сотни, десятки сотен человеческих сознаний. душ, обликов, ради одного человека… чем больше жертва, тем слаще достижение цели, вот в данном случае это работает. Вы думаете вы можете все? вы не правы. Никто не может все, каждый может пытаться, долбить эту стену невозможного, но никодга не получит то, для чего он не приспособлен, не предназначен... 

Мы индивиды, мы толпа, мы все и мы ничего. Мы не способны все остаться одни, разрушить общественное мнение, без этого все погибнут, да, мы умрем без того что нас убивает... 

Жить просто, до боли, до плача, до крика, до вырванных слез силой жесткой души.

Жить тошно в отчаяньи, горечи, стыде, в надежде на правду и страхе, увы. 

Жить можно, тогда когда тянут за горло топить и душить тем, что есть наяву. 

Жить нужно, ведь вечно ждут тебя где то, пока ты где то есть ты во тьме-наяву...

Жить скучно, пока одиночество давит, когда ты остался один на один, с собой и собой, когда нежно манит тот ком, что ты сходишь с ума «дорогой»...

Жить в гневе на то, что ты раз сотворив, все чаще несешь сквозь свой жизненный путь, на то что однажды, надежду разбив, ты готов умирать за печаль светлых душ...

Жить в смерти, ведь это конец, наконец то, то, чего не ждал, но все то, что пришло, вопрос только в том, с чем успел ты разжиться пока жизнь прошла, теперь все не твое...

Вокруг одна несправедливость — не получаю что хочу, тревожность, вспыльчивость и пылкость, сопровождает ко всему. 

Не понимаю, что творится, но что то точно в этом есть, кричат борись, находи силы, твори все то, что твоя весть.

Но что то, кажется мне мимо,. смотрели люди на меня, корчили милые все мины, не понимая, кто есть я. 

Да я творец, своего мира, и также я судьбы творец, не убегут от от благ и гнили, достойные таких сердец. 

Мир кажется другим, опасным, когда совсем он не такой, и ласковым, когда он страшен, когда тоит смерть и изгой. 

Судьбы ломаются, лишь люди, могут навеки простоять, стоять пока не сгниют плоти, тогда уж некому стоять. 

У каждого есть свое мнение, у каждого своя судьба, и многие пересечения, творят любовь и чудеса.

Многие же творят обратное, творят лишь боль, гнев, чей то крик, но нужно чувствовать сомнение, пока ты сердцем не привык.

Спокойное, оно расслабиться, оно себя преподнесет, не в жертву нет, оно расплавится, и в чью то душу перейдет. 

И человек тот будет чувствовать, биение сердца своего, и помнить будет то любимое, что дарит сердце для него.

Каждый из нас ложится спать
И каждый может не проснуться
Каждому хочется кричать
Когда из груди души рвутся.
И для кого то сон лишь отдых
А для кого то целый мир
Мир превращений, сказки, прозы
Где есть герои, есть сам ты.
Во сне могут сбыться желанья
Но может просто литься кровь
Которая травит сознание,
Если желания, то любовь...
И засыпаем мы, надеясь,
На то что сбудется мечта
На то что снова мы увидим
Как благосклонны небеса.
Тот миг где счастье, смех и радость
Мгновенья доброты, тепла
Где растворяется ненастье
Где кто то просто ждет тебя...

«Мы улыбаемся, смотря, в натуры глаз и видим лица, видим чужих, видим себя, видим всех тех, кого обидя, мы улыбались, в тот же час, все сердце обливалось кровью, только для нас, для них и нас, жестокость та была любовью. С любовью проливалась кровь. с любовью билось чье то сердце, в груди, в глазах была любовь, все не могли ею согреться.Люди терялись, в тот же час, они друг друга находили, и убивали, почему? лишь потому, что так любили...»

«Перевернув всю жизнь впустую, поставив на ноги с колен, всех приклонившихся, я таю, лишь потому что смертен век,. Дождь капает и текут реки, надежд полна людей душа, все ждут, надеятся и верят, молясь тихонько, не дыша. Все ждут его, хотят, желают, оно лишь только не идет, проходят время, сны пинают, гнилыя мысли в подворот… Надежды никогда не тают, уходят только силы прочь, и вот, я жду, я умираю, но не отброшу мысли прочь. я не покину то, что манит, не брошу в пропасть то тепло, что пламенем мне солнце дарит, я чуда жду, я жду его...»